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    李淳风的罗盘烫得握不住。

    断针在青铜盘面上疯狂打转，符文全部亮起，盘面温度从温热变成灼手，从灼手变成冒烟。

    他把罗盘扔在垛口青砖上，罗盘砸出一声脆响，青砖被烫出一圈焦痕。

    “煞气已到城下。”

    李淳风盯着尸骨沟方向，声音压得极低，“不是渗——是涌。

    黑袍人把沟挖通了。”

    苏无为举起望远镜。

    十二个黑袍人仍站在沟边，骨杖高举，吟唱声从地底往上翻涌。

    他们脚下的尸骨沟在变——沟底的白骨正在一根一根变黑，从头骨开始，到肋骨，到腿骨，黑色像墨汁滴进水里一样从骨缝往外扩散。

    然后那些黑骨开始往下沉，沉进沟底的沙土里，像被一只看不见的手按下去。

    每沉一根，城墙根方向就传来一阵极沉闷的震动。

    “不是沉。”

    李淳风蹲下来，把手指贴在青砖上，“是煞气渗进去了。

    那些白骨是引子，煞气顺着白骨钻进土里，沿着土层往城墙根渗。

    渗到城墙下，香火护佑就会被煞气冲开。”

    “还能撑多久？”

    “最多两天。”

    苏无为放下望远镜。

    两天。

    突厥人断粮三天，今天已是断粮第二天。

    如果突厥人能在两天内攻破城墙香火护佑，兵人和煞气同时冲进来，朔州城就是一座坟。

    但如果突厥人饿得撑不住了——他转头看着张公谨。

    “张都督，突厥存粮还能撑几天？”

    张公谨正在看城下撤退的突厥阵列。

    他的眼睛很毒——守城十四天，每天都在数突厥营帐的炊烟。

    炊烟越少，存粮越少。

    今天早上的炊烟只有往常的三成。

    他把三道军令状拆开念了一遍，折好，塞进怀里。

    “末将估计，五天。

    最多五天。

    裴姑娘烧了他们一万石粮草，定襄过来的运粮队最快也要五天才能到。

    这五天里，他们要么饿着肚子攻城，要么退。”

    “他们不会饿着肚子攻城。”

    苏无为把望远镜转向突厥大营。

    阿史那社尔的帅旗在晨风中耷拉着，旗杆被前几天希腊火烧焦了一截，狼头大纛裂着口子还没补。

    营帐间骑兵在收整鞍具——不是备战，是收拾。

    “他们要退了。”

    十一月初三。

    申时。

    突厥人拔营。

    不是撤——是退。

    两万铁骑来时旌旗蔽日，走时炊烟稀疏。

    营帐拆了，抛石机拆了，攻城塔拆了，连堆在阵前的石弹都搬上了牛车。

    阿史那社尔策马立在朔州北门外一里处，弯刀横在马鬃上，刀刃映出城墙上那些烧焦的垛口和修补过的豁口。

    他看着这座守了十四天没攻下来的土城，看了很久。

    苏无为站在城头，看着他。

    两个人隔着二里地的戈壁滩对望。

    风吹着城墙上的血迹碎甲，也吹着突厥骑兵马鬃上的沙土。

    然后阿史那社尔动了。

    不是下令——是策马往前走。

    一个人。

    弯刀入鞘，空手策马朝朔州城门走来。

    张公谨按住刀柄，弩手瞄准。

    李淳风按住张公谨的刀柄，示意等一等。

    苏无为一个人走下城楼，出了城门。

    两军正中，戈壁滩上。

    阿史那社尔勒马停下，低头看着这个瘦得脱了相的书生。

    青衫上全是血渍和烧焦的破洞，左臂缠着绷带，右手指甲全断了。

    他实在不像守了十四天城的人。

    “你叫什么？”

    阿史那社尔用生硬的汉话问。

    “苏无为。”

    “苏无为。”

    阿史那社尔把这三个字嚼了一遍，点点头，“本汗记住了。
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